Tú.

Necesito un bote salvavidas

que me lleve hasta la orilla, 

por caer al fondo de tus más húmedos 

y profundos pensamientos. 

 

Necesito un faro que me guíe 

por perderme entre tus labios. 

Una brújula que marque el sur 

de tu cintura,

y nunca

jamás

volver a encontrarme. 

Y desaparecer entres las calles sin luces 

de tu escote. Como desaparece la espuma del mar que hace el amor con la arena. 

Y una palmera baila con el viento 

y un pescador sonríe 

y una niña canta

y yo, siempre tan cerca

y el horizonte, cada vez más lejos. 

Hacen falta dos para pilotar 

el avión 

que me llevará a algún lugar 

donde espero,

desde siempre

que estés tú.

Por los aires.

Basta un poco de frío

y el tintineo de sus dientes 

para encender la llama 

de los fuegos artificiales.

Su boca hace que estalle todo

por los aires.

Lo supe

Me miró,

y en ese momento supe...

Que no había vuelta atrás. 

Ácido

Serpientes de la noche

sobre un lecho de algodón incendiario

que aniquila todo lo que encuentra a su paso.

Serpientes

Lagartos

y todo eso.

Rebajas de personalidad

al noventa por ciento.

Trepar a los árboles

para estar cerca de dios

y caer al abismo de lo cotidiano

como una piedra que pesa demasiado

o ligera como una pluma sin plumas.

La vida es un ácido 

y la muerte un respiro.

Con la muerte acaba el dolor.

Quiero tomar ácido

y ver al chamán del desierto

que cure mis heridas y beba mi sangre,

purificarme con la madre tierra,

porque, a fin de cuentas,

cuando muera seré tierra,

seré ella,

los gusanos follarán sobre mis cenizas,

profanarán mi tumba, 

y alguien rezará por mi

y por mis gusanos

esperando redención.

Dios es justo, 

y ladino.

Todos merecemos ser comidos

por los gusanos.

Soy -2-

Soy un artista neoyorquino, que vive en un loft de la quinta avenida y desayuna tostadas con mantequilla. Utilizo una crema hidratante dermoprotectora y llevo una camisa de 15 dólares. Por la noche bebo vino, del caro, y duermo en una cama demasiado grande para mí solo.

Soy -1-

Soy una esfinge carnal, llena de sangre y células que ni siquiera se cómo se llaman.
Ni yo mismo me reconozco.
Me levanto a las 7, desayuno café con leche sin azúcar, y procuro no hacer demasiado ruido.
El ruido me espera al salir de casa.

Tres

Ególatra ciego
con las cuencas vacías
y las manos llenas de anhelo.

Ahogado en mi propio aliento,
iracundo,
hereje del mundo real.

Y las palabras cargadas de pedantería
como un revolver
cargado de odio infecundo.

Ególatra ciego
con las cuencas vacías
y los vasos llenos de hielo.


Sirva otra copa
lo estoy dejando.