Soy -2-

Soy un artista neoyorquino, que vive en un loft de la quinta avenida y desayuna tostadas con mantequilla. Utilizo una crema hidratante dermoprotectora y llevo una camisa de 15 dólares. Por la noche bebo vino, del caro, y duermo en una cama demasiado grande para mí solo.

Soy -1-

Soy una esfinge carnal, llena de sangre y células que ni siquiera se cómo se llaman.
Ni yo mismo me reconozco.
Me levanto a las 7, desayuno café con leche sin azúcar, y procuro no hacer demasiado ruido.
El ruido me espera al salir de casa.

Tres

Ególatra ciego
con las cuencas vacías
y las manos llenas de anhelo.

Ahogado en mi propio aliento,
iracundo,
hereje del mundo real.

Y las palabras cargadas de pedantería
como un revolver
cargado de odio infecundo.

Ególatra ciego
con las cuencas vacías
y los vasos llenos de hielo.


Sirva otra copa
lo estoy dejando.

*

Alter ego

Yo
ha muerto.

No recen por mi.

No siempre.

" Preguntaba el monje: «Todas estas montañas y estos ríos y la tierra y las estrellas... ¿de dónde vienen? 

Y preguntó el Maestro: «¿Y de dónde viene tu pregunta?». 

¡Busca en tu interior! " 

Una pregunta

siempre una pregunta,

siempre una respuesta. 

Bueno, no siempre. 

A veces 

simplemente

hay que salir a buscarla.

O quizá en mi interior... 

"Yo no saldré allí afuera, tú tendrás que entrar en mí." - Jim Morrison

Ni tú.

Cuántas cosas nos habremos perdido

por creer en algo 

que nadie más ha creído...

ni siquiera tú.

Tal vez

Fuimos todo lo que siempre fuimos

y nunca quisimos ser.

Tal vez algún día.

Todo

A veces era demasiado verde

o demasiado oscura

o demasiado borde

o demasiado impura

pero cuando dejaba de rimar

era...

era...

TODO.

Sin título 2

Tenemos que guardarnos las miradas

que matan a los pobres inocentes,

si no tienes armario no es problema,

te dejo un antifaz para otras veces.

Ahora los dentistas son poetas

que escriben en las bocas de la gente,

tú tienes más poemas que Machado

y yo muy pocas ganas de atenderte.

Y por si fuera poco están los whatsapp 

que rompen esa magia del presente,

vivir en modo avión es de valientes.

Si tratas entenderlo no lo intentes,

los modos solo están en la pantalla

yo apagaré la luz cuando despiertes.

Medicación.

Parecía como si su boca

hubiera sido tallada
por un mano
que quisiera volver locos a los hombres. 

Ahora lo llevo bien...

gracias a la medicación.

Siempre es bueno.

Siempre es bueno saber

que puedes vivir

sin la persona 

que te hará feliz el resto de tu vida. 

Todo lo demás

tan sólo sirve para ganar un puñado de dinero. 

Sin título 1

Y cada día no es más que esto:

Me desvelo en una habitación oscura,

con un vaso lleno de sueños húmedos 

y climas áridos. 

A veces basta con echar un trago de agua.

En la estación.

Hay trenes que sólo pasan

una vez en... -------\

Hambre.

Y la arranqué de mi vida 

como se arranca del árbol

la fruta prohibida

que condenó mi vida

hasta volverme loco.

Tarde o temprano

moriría entre sus piernas.

-Descanse en paz 

el hombre soñador

que fue demasiado lejos-

El juego

Las fichas y el tablero colocados

los dados en la palma de la mano

las ganas de tocarnos sin decencia

lo último que hemos apostado.

Yo intento usar mis trucos como siempre

tú juegas con cabeza, vas ganando

los jokers te los guardas en la falda,

mis jaques tu sonrisa improcedente.

Y es que esto es más que un juego, no te engañes

aquí no hay tiempos muertos ni descansos

seré un trilero si es lo que hace falta.

Ganar es lo importante, y haré trampas,

tú juega como quieras, es tu cancha,

la copa, mi objetivo, no hay revancha.

...o puede que sí. 

Metadona.

La vi marcharse andando y a lo lejos

oculta entre la luz de las farolas,

miré hacia atrás buscando su figura

y desapareció por mis espejos.

La noche me retuvo entre sus garras,

aullé como los lobos esteparios,

no pude resistirlo, soy humano,

con los colmillos listos para usarlos.

Y el único sonido el de los gatos,

que suben la pared hasta el tejado,

no quieras entenderlo, soy extraño,

los gatos ya se están acostumbrando. 

Hagamos que parezca no importarnos,

las drogas ya se están evaporando

un último pinchazo y ya lo dejo...

...mejor espero al lunes por si acaso. 

Fingiendo.

Hipócrita por hobbie y por mecenas

maleta con 10 trucos y una broma

fingiendo cada día tres sonrisas 

si tengo una mujer sobre mi cama.

Ya cansa ese rollito incomprendida

de "todos son culpables si se acercan"

no trato de entenderte, no me afecta

no trato de quererte aunque no quieras.

Vivimos por y para que nos miren 

aquí tienes mi ojos en bandeja

yo no los necesito, soy asceta.

Si quieres que volvamos a mirarnos

regálate unas gafas graduadas

porque estaré muy lejos, que lo sepas. 

Al mejor postor.

Tan solo espero

que el Arte me encuentre,

para que algún día 

en mi lápida 

pueda leerse: 

"Vivió, Amó y Murió con Arte" 

Todos estamos condenados

a ser vendidos al mejor postor.

Águilas

Estaba el pajarillo

posado en la rama del árbol frutal,

esperando

observando minuciosamente

qué fruta picotearía

con su pico afilado 

de pájaro carroñero. 

Y esperó

esperó tanto 

que acabó presa

de las Águilas 

que vuelan más alto. 

A veces no existen 

segundas oportunidades. 

Jamás

Nada importa nada

me dijo

mientras terminaba su cerveza

y pagaba la última cuenta

de nuestra vida juntos.

Al llegar el alba,

incendié un museo

asesiné a John Lennon 

y meé desde lo alto de la Torre Eiffel.

Tras esa noche,

mi nombre empezaría a importar 

en todo el mundo.

Y ella jamás me olvidaría.

Anacoreta 2.0

Presidiarios en cárceles sin barrotes

con tecnología 3G

fibra óptica

y pantalla táctil,

maniatados por cables de cobre

con cobertura blanca

y cargadores sueltos.

Dependencia ilógica

de baterías de litio,

ensimismados

por conversaciones superfluas,

a través de la pantalla

de un objeto inanimado.

Triste realidad

de un mundo,

que se presenta cada mañana,

esperando ser observado,

por personas atrapadas

en aplicaciones móviles.

Perdemos la esencia vital

hipotecando nuestra mente

con letras que no tienen precio,

tan sólo una “última conexión…” 

y un aval innegociable :

“en línea”

Una receta insípida

aderezada con altas dosis

de frivolidad,

donde nada importa

si no lo twitteas,

donde no eres nadie

sin un pulgar arriba.

Anacoreta 2.0,

disfuncional,

frágil,

anodino,

que dormita en una caverna

sin oscuridad,

sin roca,

sin fuego,

habitada por microchips

y procesadores de alto rendimiento.

Las cafeterías

ya no sirven cafés

a parejas que quieren conocerse

porque hoy

todos conocemos

el perfil

de la persona de al lado.

Ya no corre tinta

por el papel que habita

dentro de un sobre,

que descansa en el buzón

de la esquina,

esperando a un cartero

con un saco cargado de historias.

Autómatas

Robots programables

por una gran multinacional

donde las manzanas mordidas

en el dorso de una pantalla

no están al alcance de cualquiera.

Paradójico, en un mundo

donde dos tercios de la población

no conoce el sabor de una manzana.

Donde generamos dependencia

por la vida de alguien

que aparece en televisión,

sin ser capaces de sonreír

al conductor

que transporta desconocidos

sistemáticamente.

Caminamos de noche,

bajo un manto de estrellas,

hacia la deshumanización

de almas

colmatadas de alcohol destilado

y refrescos con burbujas.

La pérdida nociva,

del momento perfecto

de la esencia,

del lugar,

de la historia que empieza

con un baile de máscaras.

El regreso nihilista

del “nada importa nada”,

del hoy es hoy,

y mañana es mañana.

El camino hacía un pecado

que se antoja natural:

Individualismo.

La muerte del tú

a manos de un yo.

La efervescencia fugaz

del compromiso ante la vida,

ante el prójimo,

ante el mundo,

que se desvanece

con el humo de una calada,

al comenzar el día.

Nihilistas presocráticos,

inocentes,

habitantes de una postmodernidad

subyugante,

capaz de devorar mentes,

como una cortacésped

en la primavera que acontece.

Cómo podemos permitir

pasar hambre

a hombres inocentes,

que duermen en las calle

y sólo escuchan

cómo pasa la vida por la acera de en frente.

Cómo

cuándo

y dónde

perdimos la noción

humana de seres racionales.

Nos dirigimos hacia un abismo

vacío,

sin un suelo para caer.

Y ante un poder artificial,

tecnológico,

inhumano,

imparable,

la lucha

del espíritu

que mueve montañas

y muestra El Camino.

La guerra del siglo XXI

sin armas ni heridos,

y un ejército altruista,

divino,

omnipresente,

que no necesita

aplicaciones móviles

para conocerse

o ser conocido.

Anacoreta 2.0,

desconecta,

camina,

sonríe,

Porque Él es El Camino, La Verdad y La Vida,

porque sin redes sociales,

sin baterías,

sin tecnologías avanzadas

ni dispositivos móviles…

“hace nuevas todas las cosas”.

Solo

Se nace solo
se vive solo

y por mucho que alguien

te quiera

nadie morirá contigo.

Baile sin máscaras

Jordan Belfort

sentó cátedra

hacia un reduccionismo estimulante

cargado de electricidad 

y rayos gamma:

"Su coño era mi heroina"

Una droga efervescente 

y carismática 

que resume 

el poder subyugante

de una mujer con un corazón en la mano.

Un ciclo anémico 

cargado de destreza 

y magia negra

capaz de apresar 

a una araña

en su propia tela. 

Una emoción condescendiente 

que provoca guerras 

entre civilizaciones

y caballos de madera 

penetrando ciudades fortificados.

Un artificio. 

Una ilusión óptica.

Un trilero profesional 

altruista,

que se lucra de almas en pena,

bebe elixir placenténico,

engulle materia gris,

sátrapa de riego sanguíneo 

en la cima de una montaña 

que jamás escalarás. 

Y subirás

subirás tanto 

que acabarás 

bajando 

a sus infiernos.

Solía pensar

Solía pensar 

cómo sería mi vida 

atrapado en su tela de araña.

Pero

al rato

me emborrachaba

hasta que no era capaz

de llevarme la botella a la boca,

y olvidaba su nombre,

el mío,

y el porqué la deseaba tanto. 

"Un poema no se termina, se abandona"

A sus pies.

"Intenta olvidarme"

Y

a sus pies

dejé caer los grilletes

que me habían hecho 

                                                      alto.

                                             tan 

                                  volar

Frío

Hacía frío,

de verdad.

Los pájaros no volaban

y el río, inerte,

bajo mis pies.

Y recordé,

recordé tanto

que acabé sumergiéndome

instantáneamente 

rodeado de llamas

y vapor venenoso.

Viento a medianoche.

Entre una oscuridad que avasalla

y no deja ver

descubro fogonazos platónicos

y estoicistas

de escenas sexuales 

en un limbo 

cubierto de niebla densa

y papel de aluminio

con mujeres efímeras 

que vienen y van 

como el viento intermitente

en la época estival. 

Un viento fuerte y fugaz

que no mueve molinos.

Ya no.

Citar escritores 

a cambio de pulgares arriba,

señalando lo alto de una caída

que se precipita inminente,

ante la falta de escrúpulos

y frivolidad 

de alguien con demasiados amigos

y demasiados pocos libros

en la mesilla de noche.

Amaneceres ciclotímicos

y cafés con sacarina 

mientras eligen vestuario

antes de que comience la función. 

Y una mirada oscarizada

que delata la falta de comprensión 

ante un jugo de esencia 

exprimida

superlativatívamente cítrico

para sus papilas. 

Citas celebres 

arrojadas en pozos de ignorancia 

y un falso amor por la generación literaria

que hablaba de amores crudos

sexo promiscuo 

y altas dosis de realidad.

Vivimos en la generación 

de la inteligencia efervescente, 

que se desvanece como una bocanada 

de humo seco,

en la mesa de una cafetería 

donde un hombre y una mujer

intentan impresionarse mutuamente.

Ya no se corre la tinta 

en una hoja de papel. 

 

Presidiario.

Presidiario
en cárceles sin barrotes
ni patios grises.

Presidiario hasta el fin de los días.

Presidiario
en la peor carcel del mundo:

Las piernas de una mujer.