Creo.

Creo en Dios

y en su ira.

Creo en el odio sistemático,

en la alquimia superflua

de emociones estupefacientes.

Creo en la negación 

y en la muerte de El Yo

en la locura enfermiza

y en la graduación de 

bebidas alcohólicas.

Creo en la sangre 

que brota de una herida

provocada 

por algo llamado amor.

Creo en el deseo carnal

el instinto animal

en el juez y el verdugo

en el crimen y el castigo

creo en la soledad eterna

creo en el suicidio romántico

del XVIII.

Creo en la muerte

en las sirenas 

en su canto

y en la realidad fragmentada.

Creo en todo aquello

que cuesta creer,

menos en lo que algunos creen.

Creo que hay que creer.

Creo contigo

y sin ti.

Sin garantía.

Algún día 

venderemos nuestros ojos

por unos cuantos megas

y pelearemos con Gandhi 

por la clave wifi. 

Venderás a tu madre 

por un par de rallas

de cobertura. 

Follaremos a distancia 

y los orgasmos 

serán 

emoticonos sonrientes

sin preliminares 

y el cigarro de después 

un simple jajaja.

Regalaremos fundas de piel

humana 

para proteger 

lo más preciado de la humanidad.

Lo que posees 

acabará poseyéndote 

y dejarás un rastro

de sangre fresca 

para que el león 

que mordisquea manzanas

acabe llevándose consigo

tus pulgares con aloe vera.

Somos cadáveres 

en ataúdes de 6,4 mm

y pantalla de retina 

con vistas en primera línea 

del juicio final,

donde las llamas 

arderán sin filtros fotográficos.

Somos objetos 

con obsolescencia 

y financiación a tu medida,

sin intereses,

artesanía divina 

obra de Dios Todopoderoso,

con defectos de fabricación

sin garantía

y sin nadie alrededor

que nos actualice. 

No quiero morir sin cicatrices

Quiero encontrarlo y

dejar

que

me

mate.

5 palabras

26 letras

No quiero morir sin cicatrices.

Surrealismo

De las caricias

al polvo perverso.

Del sendero

al viaje eterno.

Nace, vive y muere.

Nace, bebe, fuma, muere

Nace, bebe, fuma, no ames, muere.

Nace

y

si quieres

muere. 

Un final con un camino

o un camino sin final.

De la llama de un hogar almibarado

a la centella ardiente y devastadora

de un fuego perpetuo

con quemaduras de tercer grado

y un orgásmico infinito

gracias al poder de la morfina.

A veces pienso en quemarme 

a lo gonzo

y perdurar en la memoria

de aquellos que lo presenciasen,

como el hombre 

que ardió al rojo vivo

por voluntad propia,

e iluminó la calle oscura

de una ciudad iluminada

e incendió la sangre de un oscuro corazón. 

Y desaparecer de un destello

casi divino

para llevarme al sueño eterno

entre éter y heroína

un recuerdo surrealista

y una mujer irreal. 

Azul oscuro casi negro.

Una estrella del rock

que muere a los 27 

por ahogarse en su propio vómito

con varios litros de vodka

corriendo por sus venas.

De mojarse los labios,

a la botella entera.

De oler perfume femenino 

a esnifar pegamento.

Somos la generación 

del ya veremos que pasa

y en realidad no pasa nada

salvo un par de pájaros 

que revolotean en la azotea

de un edificio con certificado energético. 

Somos la generación del

yo no soy así,

del soy diferente,

del "esto no lo hago con todos"

pero lo han hecho todo 

con alguien.

Admiro al vagabundo 

que comparte su amor por la bebida

de la puta que enseña el liguero

por amor al dinero

del borracho que vomita 

en la puerta de un museo contemporáneo.

Somos la generación sin amor

sin el todo

y con la nada. 

Sin el negro puro

el oscuro

el intenso

el que atrapa 

y no,

no es azul oscuro casi negro.